Pintada, no vacía: pintada esta mi casa
del color de las grandes pasiones y desgracias.
Regresar�
del llanto adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.
Florecerán los besos sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos elevar�
la sábana su intensa enredadera nocturna,
perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Ser� la garra suave.
Dejadme la esperanza.
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa.
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